Quand mourut Jonathan (58)
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En réalité, des gens passaient, de temps à autre, voir la maison de la vieille voisine, depuis sa mort. Comme ces visiteurs n’étaient jamais les mêmes, Jonathan en avait conclu que la maison était en vente. Au bénéfice de qui ?
Rien n’avait changé ; ou plutôt, les choses avaient embelli. En haut, à l’étage mansardé, une fenêtre s’était ouverte ; et le vent, agitant le battant, avait fait éclater les vitres. Dans le jardin, des plantes potagères poussaient seules, désordonnées, hagardes, sans l’air honnête des légumes que l’on soigne, ni la pose naïve et libre des végétaux sauvages. Les allées étaient envahies de mouron rouge et de pissenlit. Les liserons de Jonathan, franchissant le grillage, couvraient une plate-bande. Le pied de groseilles à maquereau avait donné ses gros fruits opaques qui claquent dans la bouche ; les fruits des arbres étaient véreux.
Riche, Jonathan aurait volontiers acheté cette maison — et celle qu’il louait. Il aurait laissé la clôture, et gardé intacts les êtres de la vieille, pour avoir un lieu étrange à explorer. Malheureusement, on avait déjà emporté le linge, la vaisselle, les petites affaires, il manquerait le meilleur.
