Quand mourut Jonathan (71)
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L’activité de Serge était étonnante. Ses artisanats proliféraient partout ; Jonathan comprenait qu’on ait pu, un siècle plus tôt, faire travailler douze ou treize heures les gamins à l’usine. Impossible d’imaginer une source d’énergie plus généreuse. Sinon que, de même que l’enfant se dépensait avec cette folle prodigalité, de même il se remplissait d’aliments comme on charge de charbon une locomotive : et s’il avait toujours deux mains pour œuvrer à quelque chose, il semblait en avoir une troisième pour manger en même temps.
Le petit jardin devint un paysage digne des dessins du papyrus. Même les couleurs imitaient l’aquarelle. Pour aller de la porte de la cuisine à celle de la clôture, il fallait maintenant traverser tout un pays aux accidents nombreux. Mais c’était dommage de le regarder d’avion, depuis la hauteur d’une tête d’adulte : il avait été créé à quatre pattes, c’est à quatre pattes qu’on y devait voyager. Et les routes, quoique excellentes — toutes lissées à la main — étaient fort étroites pour les genoux de Jonathan.
