Tombeau pour 500.000 soldats (extrait 7)
L’extrait ci-dessous de Tombeau pour cinq cent mille soldats de Pierre Guyotat, édité en 1967 par Gallimard, évoque un enfant indigène qui offre son corps au soldat qui l’a capturé.
L’enfant et le soldat
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Extrait précédent
Les castrats du cardinal
L’enfant qui sent le buis court dans la ruelle, ses talons heurtent les pavés, il pousse la barrière d’une étable, entre, tâtonne, son front heurte les poutres ; dans l’obscurité, la porte s’est refermée toute seule. Il avance, attiré par le souffle des bêtes, il monte sur le fumier, son pied touche le sabot d’un veau, il s’assied dans le fumier, se serre palpitant contre la bête et attend ; il écoute le petit bruit de source du purin qui s’écoule dans un canal au milieu de l’étable, son épaule effleure l’œil de la bête qui remue et grogne. L’enfant reste assis jusqu’au soir ; il se lève enfin, va à la porte, la pousse légèrement ; au bas de la rue encore toute blanche de soleil, le soldat marche sur la pointe des pieds : levant les yeux, il voit l’enfant, celui-ci rentre aussitôt la tête dans l’ombre de l’étable ; mais le soldat, son fusil pendu à l’épaule et battant sa hanche, marche vers la porte : dessus, il y a un écriteau rouge et noir : « Commando de la mort ». L’enfant se couche derrière le veau, le menton, le ventre et les genoux dans le fumier, la tempe inclinée sur le museau de la bête : le petit couteau brille sur le bord de la fenêtre, là-bas dans le jour, l’enfant ouvre et ferme sa main, veut sentir le froid de la lame ; la porte pivote, paraît le soldat, l’enfant voit à contre-jour le contour des hanches et des cuisses entre les jambes, les plis du treillis à l’endroit du sexe, la crosse et la lumière du fusil ; l’enfant, couché dans le fumier, se fait plus lourd, creuse le fumier, avec ses genoux et son ventre, pénètre, s’alourdit comme un crabe, la paille souillée pique ses narines, ses paupières, la bouse s’accroche à ses lèvres, à ses cils, à ses cheveux ras, aux croûtes de son crâne, il suffoque, le soldat sursaute, voit le corps demi-nu de l’enfant contre le veau immobile, le dos battant, les fesses nues de l’enfant, ses pieds souillés, ses genoux recouverts de fumier ; il serre les dents, tourne la tête, à droite, à gauche, voit une fourche derrière la porte, la prend, la fait sauter dans sa main, la tient en avant de lui et se précipite sur l’enfant. L’enfant se redresse, ses bras jaillissent, il est debout, il court vers le fond de l’étable, vers l’ombre, le soldat le poursuit, pique l’ombre avec la fourche, son front heurte une poutre, un coq s’envole, bat des ailes au-dessus du soldat, s’empêtre dans la lanière du fusil, au travers de la poussière excrémentielle, crie, ses griffes s’accrochent aux épaulettes du soldat, glissent sur le treillis, un moment, la crête, plissée, fraîche, touche les lèvres du soldat ; celui-ci repousse le coq avec sa main libre, le coq tombe le long du soldat en criant et se sauve entre ses jambes, court vers la porte, le plumage ébouriffé ; le soldat : « Putain de coq », et il lance la fourche en avant. Un cri, l’enfant s’écroule, le talon pris dans la fourche, entre deux dents, le soldat rugit, frappe sa poitrine, se laisse tomber sur l’enfant qu’il ne voit pas. L’enfant se débat, le soldat renverse la tête en arrière ; agenouillé sur l’enfant, il le frappe : « Dommage que tu ne sois pas une femme ! » L’enfant remue, mord, ses doigts cherchent les yeux du soldat ; le soldat frappe l’enfant dont le talon se tord sous ses genoux ; il frappe, sa main, un instant, glisse sur le ventre ; l’enfant est nu, la main s’attarde, les doigts effleurent le nombril ; le soldat sent son sexe durcir entre ses cuisses tendues par la génuflexion ; ses doigts descendent au bas du ventre, sa main prend doucement le sexe de l’enfant, le tient tout entier, le presse doucement, le bout des doigts effleurant le duvet léger au-dessus et au-dessous du sexe, le bout du sexe chauffant le centre de la paume ; l’enfant soudain s’est détendu, ses bras sont retombés sur le fumier, de part et d’autre de la poitrine : « Dommage que tu ne sois pas une femme ! Dommage que tu ne sois pas une femme ! » Le soldat lâche le sexe de l’enfant, se relève, enjambe le corps de l’enfant, s’accroupit de nouveau, dégage le talon de l’enfant. Une voix, étrangement assurée, s’élève de l’ombre : « Aime-moi, si tu le veux. » Le soldat sent deux petites mains se tendre vers lui sans l’atteindre. Il marche vers la porte, silencieusement, le fusil sur l’épaule, sort, ferme la porte. L’enfant écoute ses pas sur la poussière blanche, il se lève, se dirige au bruit des pas, vers la porte, attend, l’oreille contre le bois.
Voir aussi
Édition utilisée
- Tombeau pour cinq cent mille soldats : sept chants / Pierre Guyotat. – Paris : Gallimard, 1967 (Saint-Amand : Impr. Bussière). – 496 p. ; 21 × 14 cm. – (Le chemin).
P. 229-231.
